On est le 24 décembre et on se sépare une fois de plus.
Cette fois ci pour de bon, je le sais parce que je ne t'ai pas jeté dehors - et de toute manière on s'est salué de la main.
Pas de chaussures. Pas de portes qui claquent.
On a plié nos vêtements et on est partis chacun de notre côté.
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Si j'avais trois vies, je t'épouserais dans deux.
Dans la troisième? Peut-être une vie là-bas au Starbucks, assise seule, en train d'écrire - un mémoire, un roman ou ce poème. Probablement pas d'enfant, un petit appartement avec vue sur la rivière, et des livres - beaucoup de livre, et du temps pour les lire.
Des amis avec qui rire, et parfois un homme pour le week-end, pour se rappeler la sensation de la peau lorsqu'elle est vivante.
Dans cette vie-là je serai plus mince, végan, je ferai du yoga. J'irai voir des films d'auteur, ferai mes courses dans les marchés de producteurs, et boirai des martinis vêtue de jupes évasées et de bijoux originaux.
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Un Dernier Poème Pour Richard
On est le 24 décembre et on se sépare une fois de plus.
Cette fois ci pour de bon, je le sais parce que je ne t'ai pas jeté dehors - et de toute manière on s'est salué de la main.
Pas de chaussures. Pas de portes qui claquent.
On a plié nos vêtements et on est partis chacun de notre côté.
Tu as oublié ta chemise à carreaux que j'aimais, mais tu t'es souvenu d'emporter ta brosse à dents. Ou es-tu ce soir?
Richard, c'est une nouvelle veille de Noël et de vieux fantômes reviennent.
Je suis assise près du sapin, et je me demande ce que l'on a mal fait.
D'accord, nous cela ne fonctionnait pas, et à vrai dire tous les souvenirs ne sont pas heureux.
Mais on a eu des bons moments. L'amour était bon. J'aimais ta façon de dormir en biais à côté de moi, et je n'avais jamais peur en rêvant.
Il devrait y avoir des étoiles pour les grandes guerres comme la nôtre. Il devrait y avoir des trophées et beaucoup de champagne pour les survivants.
Après toutes ces années de détérioration et plusieurs vacances ratées, il devrait y avoir quelque chose en commémoration de la douleur.
Un jour on oubliera le grand désastre du Brésil.
En attendant, Richard, je te souhaite bonne chance.
Je te souhaite des rendez-vous et beaucoup d'eau chaude, et des femmes plus gentilles avec toi que je ne l'ai été.
J'ai oublié pourquoi, mais je t'ai aimé, tu t'en rappelles?
Peut-être qu'en cette saison, ivre et sentimentale, je suis prête à admettre qu'une partie de moi, folle et kamikaze, prête à l'anarchie, t'aime encore.